Das Glück ist ein kleines Luder
aus der hintersten Reihe
Es hat schlechte Zähne
und Sonnenflecken im Gesicht

Form und Funktion sind
unabhängig
Das Glück hat keine Hypotheken
Es lebt im Jetzt

Noch unveröffentlicht.

Martin Dragosits, geboren 1965 in Wien, lebt dort. Zahlreiche Veröffentlichungen in Literaturzeitschriften und Anthologien, bisher vorwiegend Lyrik.
Bücher: Der Teufel hat...

Ich liebe die
Anstifter von Unruhe,
Schierlingsbecher-Kandidaten,
Widerstandsmatrosen, den Weg,
den die Erde um die Sonne

schlägt. Das quergestreifte Zupfen
selbstbewusster Moleküle. Ihre
eigenständige Betonung
sogenannter unbewachter Momente,
jeden Schmetterling, das wäre

übertrieben, aber den Wind,
der entsteht, wenn jemand frech
in die Hände klatscht,
gute Luft, die verboten ist
und unter uns entsteht.

Aus:
Martin Dragosits: Weiße...

Wer sind wir, als wenn es uns
gemeinsam gibt, eine zusammengewürfelte
Kolonne marodierender Meinungsräuber,
die ohne äußeren Halt inneren

Verpflichtungen folgen, dem Kilopreis
für fair gehandelte Kaffeebohnen aus
Hochlandlage, den Megapixeln und
Terabytes unserer selbst gebrannten

Möglichkeitslagen. Den Schummelpackungen,
Software in bunten Schachteln, Getreideflocken
in vergrößerten Schneckenhäusern, dem
Abtastgeräusch innerstädtischer

Kontaktanbahnungen, den Gewöhnungsräumen
und Selbstverletzungsdramen, ihren
standardisierten Patenten,...

was mit uns geschieht, das sind Tropfen
auf einer Windschutzscheibe,
von hier nach dort,
ein Mittelklassewagen
oder eine Rikscha, die Frage des Timings,
geodynamisch ist sie nicht bezifferbar.
wir treiben, kommen auf,
eine Fliegensuppe, die unsere Möglichkeiten
auf gewisse Dimensionen begrenzt,
bevor unser Ausschnitt von der Welt
zeitgerecht zur Seite geschoben wird.
welche Rolle hat...