Ich begriff nicht
- Januar 31, 2025
- by
- Manfred Lipp
Ich schrak auf, starrte ins Dunkel. Ich begriff nicht, wo ich war, sah nichts, hörte nur das Klappern eines Fensterladens, den Gesang einer Katze. In meiner Brust hockte eine Verlorenheit, die mir in die Seele schnitt. Ich zwang mich zur Ruhe, tat tiefe Atemzüge, erkannte, nach und nach, vertraute Konturen wieder. Ich entspannte mich, machte Licht, sah auf das Kissen, das neben meinem lag. Es war verwaist, seit Ruth mich verlassen hatte. Ich ließ die Schultern sinken, biss mir auf die Unterlippe. Was, fragte ich mich, hatte mich geweckt? Ich schlich ins Wohnzimmer, öffnete...
Die Stille im Auge des Sturms
- Januar 28, 2025
- by
- Markus Grimm
Nur noch Dankgebete möchte ich dir sagen, Gottvater im Himmel, du weißt es, bis zu meinem gnädigen Tod. So habe ich es mir vorgenommen. Damals.
Jetzt kommt er bald, ich spüre ihn schon. Und der gnädige Tod wird mich wieder zusammenführen mit allen, die ich verloren habe. Das erhoffe ich jedenfalls, darum bitte ich. Für...
winters
- Januar 21, 2025
- by
- Rudolf Kraus
schnee bedeckte die schmutzige stadt
ein moment der unschuld
bis arglose männer
salz auf alte wunden streuten
Aus:
Rudolf Kraus: schuldgefühle allerorts, ein lesebuch (1975-2022), Wien: Verlagshaus Hernals, 2023.
Rudolf Kraus, * 25.9.1961 in Wiener Neustadt, NÖ.
Aufgewachsen in Bad Fischau-Brunn, lebt als Schriftsteller und Bibliothekar in Wien. Mitgliedschaften: Literaturkreis Podium, GAV, Ö.D.A. und AWA...
Boulevardverdichtungen
- Januar 14, 2025
- by
- Brigitta Höpler
Die Mehrfachbelastung Welt
ins Gras fallen lassen
etwas für sich selbst machen
Häng ich so zwischen
zeichnen und gezeichnet werden
sehr viel und nichts
Eine Dunkelheit als Raststation
Warten auf das Unerhörte
Reise
durch die Köpfe
beim Zuhören
… in ein lautes neues Glück
Körper fließen quer durch Häuser
verdichtete Gegend
neu interpretiert
Verschlafene Ikone...
Ein Wintermorgen ohne Titel
- Januar 07, 2025
- by
- Ragnar Helgi Ólafsson
Der Himmel ist blau
wie Rabenflügel.
Sie sind blau.
Wie das blaue Gewand,
das Hrafnkell trug,
als er hinausritt, Einar zu suchen,
mit einer gut geschärften Axt
unter dem Hemd.
Amseln zwitschern
Stecknadelstiche in die Stille,
die hochweht
vom gleichmäßig gefallenen Schnee.
Auf der Stadt liegen
sechzehntausend Lichtjahre Schnee.
Die Amseln sitzen
in den Hufeisenspuren der Hengste.
Haben...