Er liegt nackt auf dem Laken. Er schwitzt. Unter sich spürt er den zerwühlten Stoff, jede einzelne Falte. Es riecht nach Wäschestärke und alten Polstermöbeln. Das schmale Fenster ist gekippt. Aber alles, was hereindringt, ist ein bisschen fahles Licht der nächtlichen Stadt. Und die Schwaden einer Zigarette, mit der wohl irgendwer in einem der...

Am Zeitungsstand im Supermarkt stehen die Leser bei ihrer kostenlosen Morgenlektüre. Auch der kleine milchkaffeefarbene Junge ist da, dem ich seit kurzem öfter begegne; er blättert in einem Comicheft. Die Frau, die zu ihm gehört, liest eine der bunten Illustrierten. Sie ist etwa Ende sechzig und trägt an diesem Morgen Schnürschuhe mit Profilsohlen, eine...

Ich liebe die
Anstifter von Unruhe,
Schierlingsbecher-Kandidaten,
Widerstandsmatrosen, den Weg,
den die Erde um die Sonne

schlägt. Das quergestreifte Zupfen
selbstbewusster Moleküle. Ihre
eigenständige Betonung
sogenannter unbewachter Momente,
jeden Schmetterling, das wäre

übertrieben, aber den Wind,
der entsteht, wenn jemand frech
in die Hände klatscht,
gute Luft, die verboten ist
und unter uns entsteht.