Die von Deutschen erbaute St. Michael-Kathedrale oder alte Villen in Badaguan, dem historischen Viertel, oder schwarze Felsen im Gelben Meer oder nur die Bläue des Meeres und des Himmels – das alles sind gute Kulissen.

Für den Vordergrund eine Braut mit kleinem, weißem Schleier, der gefällig vom Kopfkränzchen fällt, eine Braut im Tüllkleid, oben eng anliegend,...

Was wäre, wenn das Spiegelbild
(die Freikirche und das blassrosa
Neonschild auf dem Hotel Holt)
verzerrt und auseinandergerissen
(auf der Oberfläche des Teichs
an einem windigen Herbsttag)
sich schließlich als interessanter entpuppte
als das stille,...

Sein Weg hatte im Winter begonnen. Und als der Schnee schmolz, die Tulpen blühten und Eltern bunte Eier für die Kinder versteckten, war der Mann ohne Erinnerung immer noch unterwegs. Er ging, lief, schlenderte, pausierte auch, verlor sich aber immer wieder in universalen Betrachtungen. Er sah sich um, er hörte sich um. Eine Uhr hatte...

Traurig und verschmitzt war der letzte Abschied vom Onkel,
dem Altertumsexperten, der im Jemen den Straßenjungs ihre
(tags zuvor getöpferten) antiken Scherben abkaufte – jede
einzelne, die ihm angetragen wurde, bezahlte er: Die Jungs
der Gegenwart freuten sich, und er grub die Scherben
andernorts in die Erde, als Rätsel für zukünftige Archäologen.

Als Händels „Nie war...