Die Stille ist transparent und gestaltlos. Die Anspannung vor dem ersten Take sättigt die Luft in der ehemaligen Kirche an der 30th Street von New York. Julian Adderley, den sie wegen seiner rundlichen Figur „Cannonball“ nennen, atmet schwer durch die Nase; sein Altsaxophon reflektiert immer wieder das grelle Licht der herabhängenden Deckenlampen – in...

was mit uns geschieht, das sind Tropfen
auf einer Windschutzscheibe,
von hier nach dort,
ein Mittelklassewagen
oder eine Rikscha, die Frage des Timings,
geodynamisch ist sie nicht bezifferbar.
wir treiben, kommen auf,
eine Fliegensuppe, die unsere Möglichkeiten
auf gewisse Dimensionen begrenzt,
bevor unser Ausschnitt von der Welt
zeitgerecht zur Seite geschoben wird.
welche Rolle...

Ich breche zusammen
am Bushaltestellenhäuschen
zu viel gesoffen
zu wenig gefressen
zu lange
schon wieder
eine türkische Mutter zeigt Zivilcourage
fragt, ob was fehlt
der Rettungswagen kommt
bringt mich ins Krankenhaus
ich versuche, auszubüchsen
das Personal protestiert
schaffe schlappe hundert Meter, schwankend
dann wird’s mir zu viel
lasse mich ins Gebüsch fallen
ein Anwohner...

Sie weiß schon, dass er es ist. Sie zieht den Bademantel an, geht in den Flur, um die Tür zu öffnen. Dann geht sie nochmal zurück und tauscht den Bademantel gegen den Morgenmantel. Weil, den Bademantel hat er ihr ja letztes Jahr zum Geburtstag geschenkt und jetzt will sie vorsichtig sein mit seinen Gefühlen....