auf der continental fünfzig baujahr neunzehndreißig der
wanderer werke chemnitz schrieb ich mit zehn meine ersten
speisekarten ich wuchtete die maschine auf den küchentisch

schälte sie aus dem schwarzen koffer in dem sie nie gereist
war und genoss die ausdünstungen des farbbands das sich
mir freundlich entgegen wellte ich wählte

aus dem offenen maul mit der geschwungenen...

die Welt dreht sich weiter
und ich sitz still
an mir vorbei Schnee, Regen, die Blumen und der Sommer
die Leute reden
ich sitz still
hab nichts zu sagen
nichts was ich will

meine Kleinheit beruhigt mich
meine Kraft macht Angst
ich versuch zu sehen, dass das was ich tu auch gut und wichtig ist
doch...

Im durchfeuchteten Februar fliegst du über die Wiesen und hast eigentlich schon gewonnen. Auch wenn das Ziel der zerstörte Bahnhof einer kleinen Stadt im Nieselregen ist. Immerhin liegt die wirklich am Meer, was es zu verifizieren galt. Der Durchstich vom Bahnhof zum Strand ist nur ein paar Schritte lang, aber zuerst nimmst du den Umweg...

Asphaltbänder zwischen Naturstein
Rollläden splittern
ein Haus mit fünffarbigen Fenstern
wie ein Gesicht
die Fenster könnten
wenn sie wollten
etwas erzählen
von Menschen
hätten die Menschen sich verabschieden können
hätten sie noch Arbeit gehabt
hätten sie nicht gehen müssen
damit Menschen anderswo Arbeit haben
für weniger als hier
seither wartet das Haus an der Kreuzung