Was wir erben, weil wir an jenen, die an unserer Seite leben, wachsen, ist mehr als wir je für möglich halten würden, und vielleicht genügt es deshalb einem offenen Herzen nicht, wird im Versuch eines Miteinanders Gelesenes ab und an erwähnt oder werden ›ausgewählte Gedanken‹ – eigene und aus anderen Kontexten gelöste –, ›irgendwann‹...

Ich brate Zwiebeln für die Tomatensoße. Öffne die Balkontür neben dem Herd wegen des Qualms. Die Eisluft kriecht um meine Beine. Der süße Zwiebelduft steigt zu mir auf und vermischt sich mit dem Geruch nach Schnee. Mein Freund sagt, „Es riecht schon die ganze Woche nach Schnee“. „Aber es schneit einfach nicht“, sage ich...

Wieder aufzuwachen. Den Stimmhall einer Ärztin im Ohr: daß dein EKG aussehe wie die Nordsee. Um dann abends auf die Normalstation verlegt zu werden. Wo die Narkosedämonen, sobald du die Augen schließt, aufsteigen aus ihren Mandalalandschaften und Farbstrudeln. Irgendwann endlich der Schlauch aus deinem Geschlechtswurm gezogen wird. In diesen ersten drei Tagen. Du darfst...