Herbstnachmittage
- Oktober 05, 2021
- by
- Walle Sayer
Wiesenkicker, Regenwolken,
hinter den letzten Häusern,
fünf Schrittlängen die Tore,
mit Ästen abgesteckt,
alle tragen Schlamperhosen,
die beiden Jüngsten
dürfen wählen, es gilt:
ein Dicker und ein Brillenträger
für einen Guten, zu wem
hast du gezählt.
Aus:
Walle Sayer: Nichts, nur. Kröner Verlag, 2021
Walle (Walter-Hermann) Sayer, 1960 geboren. Kindheit und Jugend im Schatten des 1478...
Mutter-Tag
- Oktober 01, 2021
- by
- Manfred Lipp
‚Mir geht es gut‘
Sagst du
Und ich weiß
Dass du lügst
Deine Einsamkeit hinter
Dürren Worten verbirgst
Was ich denke
Mich bewegt
Willst du auch nicht wissen
Bloß Worthülsen tauschen
An die du dich klammern kannst
Sicherer als das nie Gehörte scheint dir
Das tausendfach Gesagte
Die Nähe ist uns
Fremd geworden
Der Besuch
Zum Ritual...
An einem Sonntag (in Paris)
- September 28, 2021
- by
- Alice Grünfelder
Leer sind die Straßen, und wenn ich mich recht erinnere, war es auch früher an Sonntagen so, wenn ich ausnahmsweise samstags das Baguette vom elsässischen Bäcker weiter vorn am Ufer der Seine holen musste, weil Monsieur es so wollte, weil der andere geschlossen hatte, an dem ich sonst vorbeikam, nachdem ich die beiden Kinder zur...
Stadtwanderung
- September 24, 2021
- by
- Manfred Lipp
Sich an die nächste Hauswand lehnen, die Hände in die Taschen stecken und schauen, was die Welt grad macht. Die Frau beobachten, die ihren Tourette spazieren führt und schimpfend durch die Gassen zieht. Die Menschen, die sie übersehen wollen und doch nicht aus den Augen lassen. Die beiden Kinder, die ihren Schulranzen hinter sich herschleppen,...
Mut
- September 17, 2021
- by
- Manfred Lipp
Jetzt, da die Dämmerung das Licht aus der Welt zog, kam sie endlich zur Ruhe. Eben hatte sie die Tür geschlossen, noch gehört, wie Silkes Lachen vom Scheppern des Aufzugs verschluckt wurde, bevor auch das verstummte. Nun war sie allein. Sie schloss die Augen, drückte ihre Stirn gegen die Tür. Begann zu weinen, ohne es...