Kreislauf

Dass sie immer mehr der Mutter glich. Staunend stand sie vor dem Spiegel, sah das Bild, das nicht log. Als blickte sie durch die Zeit, dachte sie, griff sich an Wange, Hals, Stirn, strich mit den Fingerkuppen übers Jochbein, wo ein Muttermal saß. Mit kaltem Blick und warmer Seele besah sie, was die Jahre taten. So, dachte sie, hatte die Mutter ausgesehen, damals, vor bald dreißig Jahren. Das Alter war ein dreister Künstler, fand sie. Auch wenn wir uns besonders wähnten, einzigartig gar, es formte uns nach alten Mustern, legte frei, was vor uns war. So stand sie eine Weile, hielt dem Blick des Spiegelbilds stand. Schaute. Sah. Hörte den Schlüssel, der sich im Türschloss drehte, wandte sich um. Durch die Tür trat die Tochter.