Eingeständnis

Mein Sohn hieß Daniel. Er war ein stilles Kind. Warum er mit neun sterben musste, werde ich nie begreifen. Manchmal gehe ich in sein Zimmer, setze mich auf sein Bett, schaue in die Ecke, wo der Spielzeugbagger steht und das Playmobilhaus. Es tut mir nicht gut, aber ich kann es nicht lassen. Ich kann es einfach nicht.

Mein Sohn hieß Daniel. Er war stärker als ich. Die Krankheit ertrug er tapfer, selbst das Sterben fiel ihm leicht. Es ist falsch, dass ich lebe, er tot ist. Einfach falsch. Die Menschen sagen, sie verstünden mein Leid. Sie begreifen den Wert ihrer Worte nicht.