Farbenexplosion in der Blumenhalle. Wasserperlen hängen in der Luft, legen sich auf meine Arme, sind indes nicht für Menschen, nur für Pflanzen gedacht. Ein angenehmer Wind streicht durch den Gang. An einem Sonntagnachmittag streune ich ziellos mit Laptop im Rucksack umher.

Der Jademarkt beginnt auf der gegenüberliegenden Straßenseite, die Halle ist niedriger, dunkler, drei, manchmal vier...

Als ich im Stadtarchiv in zahllosen Dokumenten nach einer Antwort suche, warum sich einige wenige Mutlanger damals für den Frieden und gegen die Stationierung der Pershings engagierten, die meisten aber nicht, schaue ich kurz zum Fenster hinaus. Drei Jugendliche lehnen an der Wand eines Schuhgeschäfts und rauchen, worüber unterhalten sie sich? Was bringt es ihnen,...

Leer sind die Straßen, und wenn ich mich recht erinnere, war es auch früher an Sonntagen so, wenn ich ausnahmsweise samstags das Baguette vom elsässischen Bäcker weiter vorn am Ufer der Seine holen musste, weil Monsieur es so wollte, weil der andere geschlossen hatte, an dem ich sonst vorbeikam, nachdem ich die beiden Kinder zur...

Umwege erweitern die Ortskenntnis, steht im Schaufenster des Schalterraums, der geschlossen ist. Ich nehme den Zug in die falsche Richtung und höre eine junge Stimme sagen: „Da, in dem Café war ich mal Serviertochter.“

Nach meinem Botengang gehe ich nicht die Strecke, die google map empfiehlt, sondern einen schmalen Weg den Berg hinauf. Das andere Ufer...