Wenn ich will, gehe ich jede Woche zum Vogelmarkt. Ich gehe gerne hinunter zum Hafen. Ich schließe meine Sardinendosen, lecke meinen Löffel Honig ab, nehme eine Mandel in die Hand, küsse in die Luft und öffne die Tür. Hinaus. Die Schneetulpen blühen und ich gehe hinunter zum Hafen, hüpfe Himmel und Hölle, hebe die Welt...

Im Haus über der Straße versuchter Totschlag und missglückte Flucht aus einem Fenster. Die Puppe bleibt kopfüber mit ihren Beinen im Glas stecken. Eine Axt liegt im Hof. Kein Blut. Ein Mädchen sortiert leise singend Kieselsteine. Die Puppe ist vergessen.

Ich gehe vorbei und die Straße hinunter zum Dorfrand. Die Häuser werden kleiner. Ich gehe zurück,...

Früher, viel früher und noch früher. Früher. Als Gott die Dörfer noch liebte. Bevor er die Leute und ihre Kirchen alleine ließ. Mit dem Trinkschnaps, ihren Wünschen und Missetaten. Als die Kähne mit Torf, Kartoffeln und Korn durch die Felder getreidelt wurden, als die Wege noch weit und die Nachbarn nah waren; bevor der Lauf...

Jede Autobiografie ist eine nachträgliche Erfindung, mehrmals im Leben variiert. Je älter ich werde, um so mehr sortiere ich mein Gedächtnis. Ich weiß alles, aber ich will nicht mehr alles von mir und anderen erinnern. Die Zukunft kann mich überraschen, auch wenn ich mir über einiges sicher bin, das ich nicht mehr erleben werde. Also...

Vor diesen Teppichen in Paris, im Musée de Cluny, vor diesen Teppichen mit dem Einhorn und der Königin, der Dame, stand ich Stunden, bis es mich nicht mehr gab, bis ich Teil der Teppiche und der Geschichte war, hineingewoben.
A mon seul desire, nimmt sie den Schmuck aus der Schatulle oder legt die Dame ihn hinein,...