Am Birnbaum, der vorm Fenster steht, hockt eine Amsel, singt ihr Lied. Marie schaut auf, lächelt. Achtzehn Jahre, denkt sie. Achtzehn Jahre, dass dies ihr Zimmer war, nie hat sie anderswo gelebt. Und nun: das Studium, der Umzug in die nahe Stadt. Marie atmet langsam, atmet tief, greift nach dem Geodreieck, das vor ihr...

An jenem Tag, zur Mittagsstunde, saß der Mann, der in Lumpen ging, auf den Stufen des Doms, besah die Menschen. Er war müde, fühlte sich schwach, saß allein. Es mochte Regen geben, dachte er, sah die Wolken, die sich träge über den Himmel schoben, den Wetterhahn, der selbstgewiss nach Osten wies. Waren da die...

Bodenlang. Bodenlang war das Kleid, das sie trug, als Helbich sie sah. Sie ging barfuß, wirkte verloren, wankte. Etwas stimmt nicht mit ihr, dachte Helbich, schalt sich gleich für diesen Gedanken. Eine Frau, Mitte zwanzig wohl, die barfuß geht, nachts. Es mochte gut sein, dass etwas nicht stimmte. Helbich trat näher, zur Parkbank hin,...