und trunken von Küssen
- Oktober 29, 2024
- by
- Johanna Hansen
drinnen. herrenlos. mir selbst entlaufen.
wachen (wachsen) wie vergehen. ich
wetterleuchte. öffnet das turmfenster.
das schwarzviolette lärmen der trugdolden.
draußen. der blitze grelles (achsel-) zucken.
die starrenden hände. haben umgestülpt.
mich. holder. sagen sie. wieder. entflogen
mir selbst. ins stehpult. Die
Hälfte des Lebens
Mit gelben Birnen hänget
und voll mit wilden Rosen das...
Um-sorgt
- Oktober 25, 2024
- by
- Manfred Lipp
Im Alter von fünf, dass er ernstlich erkrankte, am Krankenbett der Priester stand. Sie dachten, dass er stürbe. Er aber, schwach zwar, ängstlich auch, starb nicht, lebte. Mit acht, dass er im Zimmer saß, mit Legosteinen spielte, las. Sie sorgten sich: wie soll er Freunde finden? Er aber fand sie, zwei an der Zahl,...
Sachen
- Oktober 22, 2024
- by
- Monika Littau
Hauptsachen, Nebensachen.
Lene vergisst die Nebensachen,
die rot glühende Herdplatte,
das Unkraut im Garten,
den Knopf am Heißwasserboiler,
den beschädigten Balken im Keller.
Widerwärtige Welt,
hinterhältige Sachen
mit lauter losen Fäden,
und Dieben, die daran ziehen
und in den Keller einsteigen und ins Dach.
Diebe, die lautlos kommen,
die einfach Sachen machen,
Balken beschädigen....
Dafnoúdi
- Oktober 18, 2024
- by
- Manfred Lipp
Vier Köpfe sind es, die sich wenden; wir heben die Hände zum Gruß; niemand spricht. Still auch das Meer, das, kraftvoll dösend, in der Bucht vor Anker liegt. Wir stehen, schauen, denken nichts, wollen nichts; die Seelen schwingen im Leerlauf. Ich bücke mich, lege den Sonnenschirm zu Boden [mutig wetteifert sein Blau mit jenem...
Wien Rembrandtstraße 32
- Oktober 15, 2024
- by
- Jan Koneffke
Dies Haus mit seiner glattverputzten Mauer
kein falscher Zierrat mehr an der Fassade
den fraß der Krieg bis auf den letzten Rest
im Hinterhof mit einer Autowerkstatt
Meisterbetrieb steht mir in fenstergrauer
Verschwiegenheit vor Augen Tag um Tag
das Nachbarhaus als ginge er noch heute
in seinen Zimmern voller Menschen um
der...