Geschenkt
- November 15, 2024
- by
- Manfred Lipp
Je älter ich werde, mein lieber Sohn, desto verlorener fühle ich mich in dieser Welt. Dich dort draußen zu wissen, in diesem weiten, verwüsteten Land, ängstigt mich, erdrosselt meine Seele. Auch ich frage mich (die meisten tun es wohl): wann wird dieser Krieg enden? Wem nützt er noch? Voll Sorge um Dich bin ich,...
Der Bahnsteig in Perpignan
- November 12, 2024
- by
- Ragnar Helgi Ólafsson
Auf einem Bahnsteig in Perpignan
steht eine Frau in einem grauen Kostüm
im Stil des staubigen Sonnenuntergangs
Die Luft ist still
die leichte Brise beißt sie nicht
denn auch sie
ist still
Irgendwo ist ein Klotz Eichenholz dabei
sich in Eichenholzgeruch zu verwandeln
Im Kopf der Frau sind zwei Zimmer
Nicht ernstlich
- November 08, 2024
- by
- Manfred Lipp
Volker L., so stand zu hoffen, war nicht ernstlich erkrankt. Der Schmerz, der sich im Rachen umtrieb, sei belanglos, würde rasch verschwinden, dachte er, und er dachte es wohl, weil er es denken wollte. Als er den Kopf hob, zum Fenster sah, räusperte er sich, drei Mal, betastete den Kehlkopf, schluckte. Er betrachtete den...
Heimgehen
- November 05, 2024
- by
- Moritz Heger
Im gleichen Zuge, in dem man im deutschen Staatstheater die vierte Wand eingerissen und die Konvention des Realismus für überholt erklärt hatte, nach der die Schauspieler ganz in ihrer Rolle aufgehen und die Zuschauer nicht wahrnehmen, waren in den deutschen Neubauten die Fenster zu bodentiefen Glasfronten mutiert. Nicht einmal ein Heizkörper stand dem spätabendlichen...
Letzter Akt
- November 01, 2024
- by
- Manfred Lipp
Er lag im Gras der Streuobstwiese, schlief. Es war kein tiefer Schlaf, den er dort fand, auch keiner, den er gesucht hatte. Vielmehr, so dachte er später, war es einer, der ihn gefunden hatte, doch dieser Gedanke wog ihm zu schwer, also verwarf er ihn wieder. Er glaubte nicht an derlei Dinge. Er schlief...





