Fluchtpunkt
- März 18, 2022
- by
- Manfred Lipp
Flucht, denkt er. Stolpert vorwärts, hinkt ein wenig seit dem Sprung in den Straßengraben vor zwei Tagen. Weiß, wie knapp er den Kugeln entkommen ist. Hört noch das Dröhnen des Flugzeugs, das Knattern der Schüsse. Die Schreie der Kameraden. Drei tot, auch der Josef aus dem Nachbardorf. Flucht, denkt er also. Denkt es, obwohl sie...
Gestern erst
- März 11, 2022
- by
- Manfred Lipp
Im Hintaus der Taubenschlag. Der Pflug, der vor dem Birnbaum liegt. Der alte Traktor, der in der Hofecke steht seit dem Achsbruch und den Weg noch nicht gefunden hat zum Schrottplatz. Die Kinderschaukel, die an der Linde hängt.
Hühner, die über den Hof ziehen, scharren, picken, den Hahn nicht beachten, der auf dem Motorblock des Traktors...
Kopfsache
- März 04, 2022
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- Manfred Lipp
Ich sitze. Ich sitze am Bett eines Kranken.
Ich werde nicht lange hier sitzen.
Er wird nicht lange hier liegen.
Drei Monate zuvor: ein leichter Kopfschmerz. Ein Schwindelgefühl. Die Vorahnung, dass etwas ist, das nicht sein soll. Nicht gedacht werden darf. Bald ein Befund: Glioblastom.
Glioblastom, das: bösartige Geschwulst im Großhirn. Die Behandlung besteht in operativer Reduktion...
Nach dem Besuch
- Februar 25, 2022
- by
- Manfred Lipp
Saß man nun wieder allein am Tisch. Sah auf die leeren Tassen, den Tropfen verschütteter Milch, den Kuchen, der in der Tischmitte stand und verloren wirkte in seiner kaum berührten Ganzheit. Horchte den Stimmen nach, die eben noch den Raum erfüllt, für eine Stunde die Einsamkeit vertrieben hatten. Schob den bitteren Geschmack beiseite, den das...
Randständig
- Februar 18, 2022
- by
- Manfred Lipp
Das Kind sitzt im Schulbus. Dritte Reihe, Fensterplatz. Kein Sitznachbar. Die Bank vor ihm leer, die hinter ihm auch. Schaut aus dem Fenster. Sieht, wie die letzten Häuser der Altstadt vorbeiziehen, mit Giebel und Erker und einer Madonna im Obergeschoß. Sieht, wie die ersten Häuser der Neustadt auftauchen, mit kleinen Balkonen, bunten Zäunen um winzige...