Sein Weg hatte im Winter begonnen. Und als der Schnee schmolz, die Tulpen blühten und Eltern bunte Eier für die Kinder versteckten, war der Mann ohne Erinnerung immer noch unterwegs. Er ging, lief, schlenderte, pausierte auch, verlor sich aber immer wieder in universalen Betrachtungen. Er sah sich um, er hörte sich um. Eine Uhr hatte...

Traurig und verschmitzt war der letzte Abschied vom Onkel,
dem Altertumsexperten, der im Jemen den Straßenjungs ihre
(tags zuvor getöpferten) antiken Scherben abkaufte – jede
einzelne, die ihm angetragen wurde, bezahlte er: Die Jungs
der Gegenwart freuten sich, und er grub die Scherben
andernorts in die Erde, als Rätsel für zukünftige Archäologen.

Als Händels „Nie war...

Um sieben. Wenn es klingelte, konnte man sicher sein, dass es Erik war. Immer um sieben rief er durch, rief alle der Reihe nach an, ob sie heute Abend. Wie immer. Und sie kamen. Yves, Luc, Marco. Manchmal auch Sabine. Oder Maria. Lust hatten sie nicht wirklich, je älter je weniger. Sie trafen sich donnerstags,...

Als ich zu sauer war, schrie ich:
„Wieso prescht ihr vorbei?
Sieht niemand, wie schwach
ich flacker und paddel?“
Als ich zu süß war, gurrte ich:
„Wie herrlich die Strömung!“

Am Dienstagabend: habt ihr gesungen,
Am Donnerstag: die lieben Hände gefaltet,
Am Sonntagmorgen: grüßtet ihr und zeigtet
Herzen aus schönem, persönlichem Honig.

Als ich wisperte: „Wieso verdorre...