Zwei, die ein Beet anlegten
- Juli 05, 2024
- by
- Manfred Lipp
Zwei, die ein Beet anlegten im Schatten des Birnbaums, am Rand der steinigen Wiese. Als die Sonne hoch stand, die Kräfte schwanden [es war der Boden trocken und dicht] setzten sie sich, aßen Brot, tranken Wasser. Eine Weile, dass sie schwiegen, bis der Mann, der in Lumpen ging, zur jungen Frau sah, fragte: Du wirkst...
Sternenbus
- Juli 02, 2024
- by
- J. Monika Walther
Die Welt ist immer anders, als ich sie mir denke. Wie bekomme ich ein Gefühl für die Welt? Wie reise ich, um zu sehen, was da ist? Auf hoher See nur das Meer, im Auto die Straße, im Flugzeug Wolken oder nichts oder eine halbe Glatze und eine gefärbte Haartolle. Im Theater ist nicht zu...
Einklang
- Juni 28, 2024
- by
- Manfred Lipp
Großvater weiß, dass ich es bin. Vielleicht hat er mich an meinen Schritten erkannt, oder der Art, wie ich die Tür aufgemacht und wieder geschlossen habe. Er öffnet die Augen, dreht den Kopf in meine Richtung. Manuel, flüstert er. Lächelt. Ich will auch lächeln, aber es gelingt mir nicht. Ich hole tief Luft, blicke zu...
Koppel
- Juni 25, 2024
- by
- Walle Sayer
Einträchtig grast ein weißer Zirkusrappe neben einem schwarzen Schimmel. Das alte Pony, das sich als Karussellpferdchen verdingte, hat genug von der schwindligen Welt gesehen. Ein pensioniertes Grubenpferd wird von Mädchenhänden gestriegelt. Der müde Ackergaul träumt seinen Mustangtraum im stehenden Schlaf. Die ehemalige Dressurstute, die an einem Knorpelschaden leidet, himmeln alle schnaubend an. Auf dem sanftmütigen...
Kassiber
- Juni 21, 2024
- by
- Manfred Lipp
Mein lieber Sohn. Es hat lange gedauert, bis ich Dir antworten konnte; ich musste erst geeignete Wege finden. Diskrete Wege. Dies, Du weißt es, ist nicht einfach in der Welt, die wir uns geschaffen haben.
Dein Brief also. Ich habe ihn so oft gelesen, dass das Papier schon unter meinen Händen zerfällt. Und auch ich will...