Filterkaffee
- Januar 12, 2024
- by
- Manfred Lipp
Steht sie also im Zimmer ihrer Jugendjahre, hört die Schritte, die sich nähern. Sie dreht sich um, sieht die Mutter, die durch die Tür tritt, sich an den Kopf fasst. Diese Augen, denkt sie. Sie suchen Halt und finden ihn nicht. Hast du hier geschlafen? fragt die Mutter, hält sich am Türstock fest. Nein, Mama,...
Die blinden Adler
- Januar 09, 2024
- by
- Nichita Danilov
Der Vogel kam dreimal vom Himmel herab,
es war ein Adler. Nieder ließ er sich
auf seinem Scheitel aus Eisen,
auf seiner Schulter aus Eisen.
Auf seiner rechten Hand.
„Herrschen wirst du“, sprach er da,
„über diese unendliche Gegend,
über dieses sich weithin erstreckende Land.
Dein Arm wird aus Eisen sein,
aus Eisen wird sein...
Kavála
- Januar 05, 2024
- by
- Manfred Lipp
Wir traten aus dem Tor, das zur Festung führte. Welchen Weg nehmen? fragten wir uns, sahen in die Gassen, die sich hangabwärts schoben. Ich biss mir auf die Lippe, legte den Kopf schief, zeigte nach rechts. Dorthin! sagte ich, ohne Überzeugung freilich. Ich schloss die Augen, musste niesen. Als ich aufsah, war da der Mann,...
alle meine Worte
- Januar 02, 2024
- by
- Isabella Breier
ein wildes Wort
wütet
vorm Tor
ein süßes
steht ihm
summend zur Seite
ein drittes
lehrt täglichen Dämmer
viel nächsten Tag,
das Pflaster
bald Strand,
die Zeile
manch Zeichen
ein tapfres
frisst Müll
aus den Tonnen,
ein übles kotzt auf Asphalt
ein erdiges stampft,
ein wässriges spiegelt,
ein feuriges züngelt,
ein luftiges schwebt,
ein sehr...
Wohin?
- Dezember 29, 2023
- by
- Manfred Lipp
Ich schloss die Tür, trat in die Nacht, schritt durch die Dunkelheit, die schwer über den Gassen hing. Mich fror. In den Häusern der Nachbarschaft tanzte buntkaltes Licht. In einem Garten, rechter Hand, verbellte ein Hund den Mond, der fadgelb am Himmel stand. Im Rinnstein lag ein Feuerzeug. Ich schob den Kopf in den Nacken,...