In der Stille der Mittagsstunde, dass wir zum Hephaistos-Tempel stiegen, seine Anmut bestaunten. Grenzenlos, scheinbar, der Himmel, der sich über den Giebeln spannte, hartes Licht über die Säulen goss. Zweimal, dass ich den Tempel umrundete, Schritt um Schritt setzte wie einer, der die Vergänglichkeit der Welt begreift, allmählich. Dann nickten wir einander zu, gingen wortlos,...

War da das Boot, vor dem ich stand, an diesem Kai, der abseits lag. Seine offene Landeklappe, auf die ich trat, einen Schritt bloß, schien mir ein Lockruf der Weite des Meers. Voll Neugier sah ich mich um, suchte den Namen des Zielhafens, fand ihn nicht. Stand also, rat- und tatenlos, ohne Fährticket, dachte an...

An einem Samstag im April, dass wir auf den Stufen saßen, die ein Steinmetz schlug vor zweitausendfünfhundert Jahren, der Flugbahn einer Elster folgten, auf die Akropolis sahen. Aus der Ferne, von Monastiraki her, das Rauschen des Abendverkehrs, der Schlag einer Glocke, der wütende Laut eines heulenden Motors. Wind kam auf, mit einem Mal, schob den...

So schlugen wir den Weg ein zur Akropolis, jeder Schritt ein stummes Versprechen, sich einem heiligen Ort zu nähern. Die Stufen, die, würdevoll, mächtig auch, zu den Propyläen führten, fanden wir verwaist, konnten es kaum glauben, schrieben es der frühen Tageszeit zu und den Presswehen der Pandemie. Wir durchschritten das Tor, sahen zwei Elstern auffliegen,...