Falsch gestellte Weichen
- April 19, 2024
- by
- Manfred Lipp
Als ich ihn zum letzten Mal sah, trug er seinen Parka und die dunkelgrauen Jeans. Wir trafen uns im Stiegenhaus; der Altbau, in dem wir lebten, hatte damals noch keinen Lift. Ich kam gerade nach Hause, hatte die Schlüssel aus meiner Handtasche genommen, hob den Kopf, da stand er vor mir. ‚Hallo‘, sagte er, lächelte...
Vor dem Verschwinden
- April 16, 2024
- by
- Bastian Schneider
Ich weiß nicht viel über Afrika, und dieser Text wird nichts daran ändern. Ich schreibe ihn mit einem roten Bleistift, auf dem ein schwarzer Fleck ist, der wie Afrika aussieht. Irgendwann wird er dem Spitzer zum Opfer fallen. Soll ich deswegen aufhören zu schreiben?
Während der blauen Stunde ist der Himmel ewig. Aber wenn ich das...
Weg-Weiser
- April 12, 2024
- by
- Manfred Lipp
So kam es, dass der Mann, der in Lumpen ging, auf die Stufen des Doms trat, zu den Menschen sprach, nach langer Zeit. Wo warst du? rief einer, ging zu ihm, klopfte ihm auf die Schulter. Wir haben deine Narreteien vermisst, sagte er, lachte. Ich war unter euch, antwortete der Mann, der in Lumpen ging....
Tüll
- April 09, 2024
- by
- Monika Littau
Die von Deutschen erbaute St. Michael-Kathedrale oder alte Villen in Badaguan, dem historischen Viertel, oder schwarze Felsen im Gelben Meer oder nur die Bläue des Meeres und des Himmels – das alles sind gute Kulissen.
Für den Vordergrund eine Braut mit kleinem, weißem Schleier, der gefällig vom Kopfkränzchen fällt, eine Braut im Tüllkleid, oben eng anliegend,...
Auftrag
- April 05, 2024
- by
- Manfred Lipp
Sie hob den Kopf, sah aus dem Fenster. Es regnete. Welcher Gedanke, fragte sie sich, hatte sie aufhorchen lassen, hatte sich festgekrallt an den Rändern ihres Bewusstseins? Sie biss sich auf die Unterlippe, kniff die Augen zusammen, versuchte, sich zu erinnern, es gelang ihr nicht. Ein Sperling flog zum Kirschbaum, der im Nachbargarten stand, verschwand...