Die Bläser machten den Atem zu Musik, mit sieben Augen blickte uns ein Würfel an, ein abgegriffener Schellenkönig lag unterm Tisch. Da dachte ich, irgendwann möchte ich gerne ein Kinderbuch schreiben, eine märchenwahre Geschichte.

Wie immer war es wie immer: so könnte es anfangen. Ein Knöchelknacken wäre als Schließgeräusch des nachts zu hören. Mit den Dachantennen...

Farbenexplosion in der Blumenhalle. Wasserperlen hängen in der Luft, legen sich auf meine Arme, sind indes nicht für Menschen, nur für Pflanzen gedacht. Ein angenehmer Wind streicht durch den Gang. An einem Sonntagnachmittag streune ich ziellos mit Laptop im Rucksack umher.

Der Jademarkt beginnt auf der gegenüberliegenden Straßenseite, die Halle ist niedriger, dunkler, drei, manchmal vier...

Die Stille ist transparent und gestaltlos. Die Anspannung vor dem ersten Take sättigt die Luft in der ehemaligen Kirche an der 30th Street von New York. Julian Adderley, den sie wegen seiner rundlichen Figur „Cannonball“ nennen, atmet schwer durch die Nase; sein Altsaxophon reflektiert immer wieder das grelle Licht der herabhängenden Deckenlampen – in bestimmten...