War ich elf? Zwölf? Ich weiß es nicht mehr. Die Welt begann, die engen Grenzen des Dorfes zu verlieren. Der Sommer war heiß, die Insekten zahlreich, Angel Nieto raste auf seiner Garelli einem weiteren Weltmeistertitel entgegen.
Und unser Nachbar lag im Sterben.

Das erste Jahr Gymnasium, es zäh zu nennen wäre Euphemismus. Mit einem Mal vom Musterschüler,...

Wie ein Ertrinkender rudert er mit den Armen, nimmt die letzten vier Stufen der Treppe mit einem tollkühnen Satz, sprintet die wenigen Meter bis zur Türe als gelte es, Carl Lewis in dessen besten Jahren zu schlagen. Und hechtet dann beherzt, dem drohenden Signalton und den sich mittlerweile schließenden Türen zum Trotz, in das Wageninnere....

Das erste Licht des Tages streichelt die Finsternis, bringt zuerst Grau in die Welt, dann eine ganze Symphonie an Farben. Ein Marder schiebt sich die Hauswand entlang, wieselt über den Rasen, schnuppert beiläufig an der Blumenkiste vor dem Geräteschuppen, die womöglich ein wenig nach Katze riecht, und schleicht dann aus dem Garten.
Und eine Amsel singt...

Sie wollte sich nicht ängstigen. Und tat es doch. Es kam die Furcht wie ein böser Geist über sie, war plötzlich da, mächtig und unkontrollierbar. Meist ohne klaren Grund. Und ohne Ziel.
Das machte ihr noch mehr Angst.

Anfangs griff sie, hektisch nach Atem ringend, mit fahrigen Fingern zur Zigarette. Später griff sie zur Flasche, das Rauchen...

Fett ist sie, die Hummel. Wie ein feister Kampfhubschrauber kreist sie über dem Klee, sucht nach einer stämmigen Pflanze, die ihre Masse dulden kann. Senkt sich dann auf eine Blüte, hoffnungsfroh, vertrauensvoll. Um nach einem Augenblick des Friedens erbost zu akzeptieren: es trägt sie nicht, das kleine grüne Volk.
Und mit grimmig dumpfem Flügelschlag ist sie...